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    窗外，伦敦开始落雨，雨点细密，打在玻璃上。

    “所以，”

    林恩说，“来找你的那个人，很可能根本不是真正的费斯·史密斯。”

    “可能。”

    “如果不是，她是谁？”

    夏洛克没有回答。

    他头顶那个气泡边缘的灰色扩散得更开了，把整个【好奇】都染得有点沉。

    “不管她是谁，她给你的信息是真实的。”

    她说，“关于卡尔弗顿。”

    “我知道。”

    “那就说明，”

    林恩想了想，“不管她是真费斯还是别人，她对卡尔弗顿非常熟悉。”

    夏洛克的手指停了一下。

    林恩站起来，走向厨房，随口道：“今晚我做饭。想吃什么？”

    身后没有回音。

    “那就炒饭。”

    “我不吃……”

    “驳回。”

    她把冰箱拉开，拿出鸡蛋和隔夜米饭。

    锅放上炉子，煤气点火，锅壁开始热起来。

    身后传来夏洛克的声音，比刚才轻了一点，像在自言自语，但221B足够安静，几门听得清清楚楚。

    “她说，她父亲在会议上坦白了想杀人。”

    油倒进锅里，开始冒烟。

    “如果她不是费斯，”

    他继续，“她是怎么知道那场会议上发生了什么的？”

    林恩把鸡蛋打进碗里，抽出一双筷子打蛋。

    “这就是你现在要想的事了。”

    蛋液倒进锅里，接触热油的瞬间，噼啪一阵响。

    夏洛克没再说话。

    林恩听见他站起来，走向那面贴满照片的墙，停在卡尔弗顿·史密斯的海报前。

    她仍然没有回头，翻动着锅里的饭。

    　　


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